jueves, 14 de febrero de 2013

Revueltas en el sureealismo

No se ya cuanto tiempo hace que no hago una pequeña incursión por estos territorios. Bueno, si quisiera o quisiese saberlo solo tendría que mirar la fecha del ultimo post, pero que la verdad, que ni lo sé, ni me importa.
Ando sumergido en el espionaje tecnológico,  bicheando que dirían los del campo, y hocicando los de la Mancha manchega.Y aquí que me encuentro a estos elementos del Mariachi El Bronx...unos gringos cantando corridos en inglés. Si señor con un par.
Esto en la tablilla esa de comparativas que me apañé en El Rastro, viene a equivaler como si mezclamos unos espirituales negros, de estos del sur del norte de América (me ha encantado esto último)cantado en castellano pero con acento de de no sé...Almería?, Teruel ? ya que existe.
He vuelto a releer lo que he escrito, y me ha encantado lo del sur del norte, me voy a regalar una canción de Melendi , que no se ni como se llama, pero que me viene al pelo este día de San Valentín donde me haré un regalo por ser el ser mas querido que tengo.





Disfrutad sin perder de vista al batería ni al de la trompeta, si pudiera me los adoptaba de primos.

miércoles, 19 de diciembre de 2012

Y tu, ¿no escarmientas?

¿Que quieres que te diga?, que no es ná, vamos pa´lante. No,  tu nunca vas a escarmentar, es igual ocho que ochenta, ¿que mas da? Eres lo mas parecido a un salmonete, te podrían estar pescando tarde tras tarde y tu tan coloraito y gracioso estarías picando el mismo anzuelo.
Estabas advertido desde hacia tiempo , sonase lo que sonase, tu quieto. Eso no va contigo, que te tocan las palmas pues muy bien , que te gritan , pues también.
Creía que te había quedado claro y, ¿que ha pasado?



Ha tenido que chirriar la metálica melodía del clarín en tus oídos para que el necio de abajo a la izquierda te diga que vayas para allá, y tu te vas. 
Sin saber lo que te va a salir por ahí, que tranco gasta, que intenciones lleva. Si es noble o resabiado,alegre o soso, que mas te da ¿verdad?.
Una tarde mas sin saber el motivo hay estas de rodilla,  a porta gayola, a esperar que pase lo que pase.
Ya veremos como sales de estas.

miércoles, 18 de abril de 2012

El mío tiene nombre

No he puesto ningún tipo de comentario en la entrada del blog de mi amiga Supe por algún error que tenemos de comunicación entre sus Paginas de mi vida (http://mini-argonaut.blogspot.com.es/) y mi Tantarantán.
Cualquiera que lea esta entrada lo primero que le aconsejo es que se meta un paseillo por la dirección que he puesto arriba y descubrirá a una maravillosa persona, llena de humor y buenos sentimientos.Yo la quiero.
Pues mi querida Súper tengo que contarte y confesarte, pues no lo sabías hasta este momento, que el mio si tiene nombre. Te presento a Mister Norton. Como cualquier otro es mas delgado que alto.Es un personaje espigado y a mi megusta y me cae bien, aunque tampoco tiene merito este cariño hacia el, pues le conozco desde que éramos pequeños, vamos desde siempre.
Su transcurrir por la vida es placentera, la verdad es que esta siempre colgado y acomodado como un emperador romano entre dos cojines. Al igual que yo,es un personaje temperamental, que en un momento dadoy sin motivo aparente se sobresalta y como los buenos toreros y boxeadores se crece sin ningún rubor. Se altera y parece que estalla, pero solo es apariencia, te aseguro que detrás de tanta insolencia y arranque de querer meterse en cualquier lío,es como una gran ONG. Solo con que le trates bien,veras aun gran personaje, dispuesto a darte todo su cariño hasta la extenuación.
En momentos románticos es capaz hasta de echarse a llorar como una Magdalena. Es como la noche y el dia , la sal y el azucar. El es incontienncia y soblesalto sobre cariño y dulzura.
Mister Norto, Tiene pareja, es decir que si, que existe una señora Norton, es mas, su nombre es Joyce Norton Ella no vive con nosotros,no la ve mucho,mas bien poco. Es muy reservada,con sus prontos de coquetería. hace tiempo cuando era moza lucia un look-reggae, grandes rizos,era como desayunar en Jamaica. Su sonrisa es grande y no sabria como describirla, quizás ¿profunda?, no lo sé, es extraña, me atreveria a decir incluso que es como vertical. Con el tiempo ha madurado y será cosa del clima o de las influencias y modas, pero ha cambiado el peinado, y se aligeró la melena hasta quedarse como un mohicano.
A Mister Norton le da igual, para una vez que la ve de Pascuas a Ramos,como si se peina como Anasagasti.
Un beso muy grande Super, de mi parte y de Mister Norton.

P.D. : Nunca llegaré a ser tan detallista como mi inseparable amigo. Me dice que os manda muchos besos a todas y me comenta que le encantaría conoceros...

Si es que tanta ternura me emociona.

lunes, 16 de abril de 2012

08.30 horas, 973.......

Me ha dado un vuelco el corazón cuando he visto ese 973… en mi teléfono, no puede ser posible.
Recorría el caminito de marras en el que voy normalmente esquivando las “sueltas” de las palomas mañaneras, cuando quedaban veinte minutos para las siete de la mañana, te has aparecido con tus ojitos brillantes, y con la risa que siempre te adorna. Así como quien entra al asalto, has ocupado mi mente y lo último que me podría imaginas es que a las ocho y media me llamases.
Ya te he contado lo que iba pensando, en esa sensación, ese sentimiento, y creo que no me equivoco.
No hay tarde que no mire a la localidad que ocupabas con tu vestido amarillo, y que te pusiste por que habías quedado para  cenar.
Esa camisa a rayas que aun cuelga en mi armario, y que pasados los años me hacen verte cada vez que lo abro.
Es todo en el transcurso del tiempo como un gran “colage” que entremezclo, sin fechas ni lugares, pero cada centímetro me gusta recordarlo. Eres la persona a la que brinde la mejor faena de mi vida, me sentí muy a gusto con el capote y seguro con la muleta, pero solo de pensar que estabas a escasos metros, me hacia sentirme mas torero, y a la vez tener mas miedo. Esa tarde solo toreé para ti.
¿Recuerdas como nos miraba San Ramón Nonato? Pero si no había ni nacido, y ya tenía alopecia  en la cabeza ,y barba  descuidada por la cara. Iba a decirte que incluso estrabismo, pero bueno, si no la tiene se la pongo como licencia literaria.
Y hablando de miradas, como nos miraban en la Maestranza  esa pareja que al principio estaban discutiendo y no dejaron de mirarnos. Al final hicieron las paces, quizás vieron algo que les contagió y necesitaban. Pero para miradas las del  grupo de alemanes (no se de donde eran, pero me apunto otro tanto literario) en nuestra entrada triunfal en la piscina.





Estas metida en la comida. Te veo entre las hojas de espinaca cruda, saltando por las conchas de las coquinas, y de helado de limón de la heladería de la plaza de la Encarnación.
Quiero decirte que me has hecho muy feliz con tu llamada, y que por ello, tronaran los cañones del navío Lealtad en el Mar de Célebes.



viernes, 2 de marzo de 2012

Constantino G. Consuegra o la historia que no debía de contar


La mirada triste y ansiosa de pedir ayuda del pobre Constantino en la foto de su Primera Comunión fue un referente regional allá por los finales de los años setenta cuando tomo relevancia la instantánea de tan significativa fecha.
Esa foto que de no ser por la historia que arrastra, sería como cualquiera de las que tenemos muchos en los cajones de casa, y que de año en año redescubrimos y nos da la risa boba de ver a nuestras madres, padres, hermanitos y demás familia vestida de semejante facha y esas caras que cinco minutos antes de apretar el botón de la cámara ya habían caducado.
Esta foto que por respeto, temor, y vergüenza la he capado tapando los ojos al personal fue motivo de estudio en las principales universidades del mundo. Desde Jarbarcete, Bolonia, Phoenix, Taller ocupacional de Almagro,
No se me han olvidado los motivos de estudio. El respeto es por el pobrecillo Constantino, que siendo embrión en el útero de su madre sufrió una mutación física y psicológica que marcaría el resto de su vida. El motivo de dicha mutación se produjo a la falta de luces y decencia de su madre, muy ligerita de cascos en su mocedad y de caída de braga fácil. Todo ello mezclado con una mala leche heredada de su puta madre que era famosa en el pueblo por ese colmillo retorcido que gastaba la señora (abuela de Constantino). Del padre me va a ser mas difícil escribir, después de años de estudio y de tratar en mi gabinete a muchas personas no se cual puede ser su adjetivo, quizás simple, Short, piltrafilla.



Ya puestos en antecedentes, pasaré al día de autos. Corrían por allá los primeros años setenta cuando se fueron de excursión de fin de curso de unos módulos que patrocinaba lo que sería la futuro Comunidad Autónoma de Castilla la Mancha a la playa de Palomares. Si, si ya, lo habéis cazado a la primera. Esa en la que se bañó Fraga Iribarne. Existen unas rocas, salientes o pequeños e insignificantes farallones en la citada playa, en la que parte de las bombas caídas perdieron parte de su carga. Eran bombas nucleares. La mamá de Constantino, que tenia muy desarrollada la sensibilidad un poco por debajo del ombligo se bañó en pelota picada en dicha playa, pero al ser descubierta se escondo detrás de las rocas, donde quedaban restos de la carga de las bombas. La reacción química y física como todo el mundo sabe, y si no os lo explico, del plutonio, uranio y más cosejas parecidas con el agua del mar, es como si metiéramos una gran pastilla de Redoxon en el mar. Y allí fue a esconderse XXXXXXX. Al sentir el burbujeo de la reacción química como que prefirió hacerse la sueca y se autoengaño diciéndose…estos no se van por lo menos en una hora, y allí estaba recibiendo las burbujas radiactivas tipo Redoxon en las blandura sensibles de su anatomía..

viernes, 9 de diciembre de 2011

Adios Alfonso


Te has marchado, y por una vez creo que te despediste, pero yo como de costumbre, no te supe entender.
El pasado mes de Octubre bajaba por la calle Pirineos, venía de correr, y allí que me apareciste, como un fantasma. La verdad es que tu cara no me gustó nada, estabas un pelin ido, pero yo no supe oírte pedir ayuda.
Vuelta para arriba a la terraza a tomar algo, pero tu mirada estaba un poco perdida en mil problemas ,el fallecimiento de tu padre fue un golpe durísimo. Tu,que siempre fuiste el mas duro, el mas insensible, el mas...feo jajaja lo siento siempre te lo dije, y la verdad es que lo eras. Como un pequeño neardenthal, pero si tuviera que dejar mi vida en unas manos esas eran las tuyas,cuantas cosas juntos, y sin poder decir nunca nada. Al final te has ido a ver a “Er Argezira”, la otra pata del banco.
Te intento recordar como te vi la penúltima vez, y no me viene a la mente, sin embargo si que aparecen los tres días del 85 en Ceuta.
Aun me parece ayer cuando ibamos hacia el hotel ,y al pasar por un puente que cruza el foso de la muralla , me dijiste con cara de cabrón (perdona Alfonso , pero esa era la cara) mira a esos dos “pringaos” remando en la piragua , metelos un ¨lapo” por gilipollas, y Argeziras apostilló su eterno, no hay cojones. Y allí que lo solté, y fruto de la suerte, y nada mas que de la suerte el de atrás se lo llevo encima.
He estado toda una tarde buscando en casa de mis padres una foto que la tengo un cariño especial, y si recordáis los dos, es la única en la que estamos juntos.
Era el siguiente día de llegar, el 19 de septiembre en el puesto fronterizo de El Tarajal, que risas,con el gendarme marroquí , hasta que le convencimos que nos hiciera la foto , pues los nuestros (los españoles) siempre han sido un poco “revenios” para estas cosas.
No me acordaba ya de mis Lewis 501 comprados en San Juan de Luz, mis zapatillas de Le coq sportif rojas y sobre todo mis Ray-Ban de cristales amarillos.
Al día siguiente nuestra entrada perfectamente uniformados, ese uniforme que hacía que se volviera todo el mundo, entrando en el cuartel de la Cuarta Bandera de La Legión , puede ser ¿García Aldave?, no lo se. ¡Que ruina!, Entre lo que se nos olvida ,y lo que tuvimos que olvidar,si o si. Y la verdad ¿para que recordar?, han pasado veinticinco años mas o menos, y no tengo ganas de problemas.
Joder, Alfonso se me están mojando los ojos,bueno mas de lo normal. Te acuerdas cuando viniste a verme a Bilbao, vaya dos añitos largos que pasé. No hubo miedo por que con esa edad no existe.
Y de Coruña ese junio anterior a Ceuta , y de lo que nos enteramos a toro pasado.
Ahora me acuerdo de lo pesaito que se puso ese teniente de Regulares intentando sacar el tema. Lo juro, palabrita del niño Jesús que no sabia nada.
Nosotros, que hemos compartido tanto. Se me olvidaba, y aunque no te lo creas , te lo juro por lo mas sagrado. Han pasado estos años y aun conservo esa lata de sardinas en tomate , roja y negra que me regalaste en el acuartelamiento de Madrid en el 83.Esta abultada , reventará cualquier día.
Nunca,nunca he contado a nadie nuestras correrías,movidas y demás. Hemos compartido,comida,techo,alcohol,mujeres, y ...mi boca estará cerrada, tranquilos.
Como se que te gustaba Jonnhy Casch , quiero que “Er Argeziras“ y tu la escuchéis juntos (está en ingles paletos, y no os vais a enterar de nada) me parece de las mejores
Continúo entrando en las iglesias para pensar, y oler a incienso, como lo hacíamos,con las blasfemias de fondo de Argeziras. Es en el único sitio que tengo paz . Y ya que lo tienes por ahí cerca, dile al Jefe de Jefes , que se tranquilice, que yo no le he hecho nada, parece que me ha cojido un poco de ojeriza, y se está pasando un pelo. No sea que al final la liemos.



Quiero tardar en veros , aunque hay veces...disfrutad la canción la he rebuscado.

martes, 6 de diciembre de 2011

No pesan los años, pesan los kilos...mentira




No se lo cree ni de coña el publicitario al que se le ocurrió semejante eslogan.

Puede que el personaje este lo escribiera con veinte añitos, entrenando como un máquina y con el pecho en forma de violín.
Actualmente entreno unas cuantas horas horas a la semana de manera reglada, y otras cuantas corriendo por un parque. Esta última en un principio, y hace ya muchísimos años tenia su orden , comenzando por el mismo sitio, poniendo mi cronometro y llevando el podómetro para hacer mis cálculos.

Ahora que tengo mas años, e incluso muchos mas, ya no soy tan disciplinado, ahora comienzo donde quiero, no llevo podómetro, corro cinco kilómetros, y ya no quiero mas,y tampoco lo necesito, no compito, solo me mantengo. Los recorridos son aleatorios, ya no son cuestas arriba, ahora me lo marcan la suerte y el destino. Se que al que haga deporte le sonará raro y a coña, pero es así... si hay suerte y me cruzo con un buen culete de cuarenta años, hago de su destino el mio, hasta que se me cruce otro que me guste mas. Quizás sean licencias de la edad , pero solo por esto me considero deportista de élite.

El entrenamiento reglado cada día me cuesta mas, y es por que como les digo a mis compañeros, que de los cuales podría llegar a ser su padre,e incluso ajustando fechas podría serlo de mas del ochenta por ciento. Me cuesta mucho menos caerme que levantarme, cada caída me duelen menos, son miles y miles al cabo de la vida y muchos, muchísimos los golpes, pero en definitiva lo que mas me duele es levantarme. Estas rodillas no son las de antes, los tobillos acumulan esguinces, las tibias están abultadas y en ocasiones son insensibles.

El costado derecho podría escribir un libro de como ser un buen anfitrión de puñetazos, rodillazos y tibiazos, La cara, esta cara que tiene la piel tan delicada pero la carne tan dura, todavía ha tenido la suerte de tener unas manos por delante de ella que se la han jugado para que nunca la pasase nada, y de echo nunca la ha pasado nada. No conoce lo que es una ceja rota, si un labio, pero mi nariz* es la que por el momento acumula toda la suerte del mundo, creo que esta todavía sin romper. Nunca he visitado a un especialista, pero creo que el si me encontraría algo roto, y de todo, por lo que la visita la dejamos para otro día.
Vosotras mis pequeñas y queridas manos, que si no lo sabéis sois la herramienta perfecta, nunca superada por la naturaleza, ni por el hombre. Habéis aprendido a salir como cócteles imposibles…
una copita de explosivo, dos de velocidad, una de precisión. Y por contra también sabéis lo que es la otra cara de moneda, sabéis lo que haber cogido a dos hijos recién nacidos, habéis servido de puente para dar amor, cariño y ternura.

Cuando os miro  detenidamente, intento recordar cuantas veces se os habrá roto alguna falange,cuantas lesiones, inflamaciones y cuantos kilos de Voltarem, y Fastun llevarán encima.
Solo vosotras y yo sabéis que nunca habéis golpeado con odio, ni rabia, ni con intención de hacer daño, ¿nunca? bueno ya me acuerdo, hace once o doce años si lo hicisteis, pero se que ni vosotras ni yo nos arrepentimos de ello, lo volveríamos hacer. Lo siento sin sentirlo, tocaste la tecla equivocada, y varias veces.
Antes bebía litros y litros de agua mineral, y después del paso de los años lo he cambiado por un vaso sidrero de vino de Valdepeñas con gaseosa. Peso setenta y cinco kilos, dos arriba o dos abajo(casi siempre arriba) , y querido publicista no me pesan los kilos, el problema es que me pesan ya los años.

*Esto lo escribí por la tarde, y si antes hablo...tus muertos Murphy, y tus leyes tambien.He tenido que dormir con un algodón metido en la nariz y sangrando.